Весь этот джаз

Бывают такие приятные люди (почти как любимые), что им совсем ни в чём не возможно отказать. Вот такая знакомая и говорит мне: «Лен, поучаствуй в конкурсе. Мы сами придумали, только начинаем, поддержи нас, напиши что-нибудь. Тема «Московский джаз».
Московский джаз. Ну, Москва понятно, лучший город земли, в котором я всегда мечтала жить. Всё сбылось, уже 20 лет как я пустила здесь корни , по-настоящему так, с покупкой квартиры, замужеством за москвичом, рождением ребенка, разводом – всё как у людей в столице. Много можно рассказать, на три тома историй наберется, а вот джаз… Где я и где джаз? Нет, конечно, я и слушала джаз, и что-то когда-то читала о джазе, однако чтобы вот так вот, с ходу написать про это. Но – нельзя подвести хорошего человека, я же обещала.
Пойду-ка, по ассоциациям, как в детской игре. Ну, вот какие первые ассоциации с джазом? Афроамериканцы, Луи Армстронг ( это имя, кажется, и ежу известно), уличный музыкант, саксофон, музыкальная школа, ноты…. Стоп. Было. Именно про это и было однажды – уличный музыкант, саксофон, центр Москвы. Расскажу.
Ранняя весна, иду по Бронной. Всё течет, но не меняется, потому что картинка по дороге с любимой работы каждую весну одна и та же – серые ручейки мытых наспех улиц, терпкий запах оживающих деревьев на Тверском бульваре, свежеобновленный Александр Сергеевич. А ароматы Макдоналдса у метро живее всех живых. И вдруг – саксофон. На Пушкинской у метро постоянно играют уличные музыканты, так привыкла к этому, что уже и забыла, когда останавливалась. Но тут- саксофон. А саксофон для меня это всегда какая-то особая магия, как дудочка для крыс из сказки про Нильса. И играет на нём такой красавец, мама дорогая, держи меня, держи… Ранней весной для меня всегда трудно осознавать жизнь — накопилась нечеловеческая зимняя усталость, помноженная на затяжную тоску по большой и чистой любви. У меня как осень заканчивается, так конец очередной любовной саги и на всю зиму, самокопания, переосмысления, так сказать работа над собой и новые надежды… Звучал этот саксофон так, как будто эти двое – музыкант и его инструмент — заглянули в моё сердце, узнали всё потаённое и теперь беззастенчиво рассказывают всему миру.
Останавливаюсь, смотрю, слушаю. Душа тает, и от музыки, и от исполнителя. Красивый такой, на турка похож, черный, бородатый, глаза дикие, всё как я люблю. Руки и лицо оливкового цвета, весь, наверное, такой. Пальцы длинные, на кнопочки так нежно нажимают, ох мне бы стать этими кнопочками, вот бы я зазвучала, лучше этого саксофона, гарантию дают. Да, истомилась во мне за зиму музыка любви, музыка страсти, желаний. Только вот музыке саксофона есть выход из-под пальцев красавца этого дикого, а мне, мне? Стою, слушаю. Глаз от красавца оторвать не могу, а саксофон звучит, и с каждой нотой лопается моя замершая за зиму душа, как почка весной лопается от солнечного луча. Мне бы еще влаги живительной — я бы совсем расцвела… Вспомнила, вспомнила кого мне напомнил музыкант – давнюю мою короткую, но такую страстную любовь. Звали его Джамалом, и он был турок. Познакомились мы банально, на отдыхе в Турции. Я сама подошла к нему, потому что при первом же взгляде на него смыло меня такой горячечной волной, какой не накрывало меня больше ни с кем. И вот этот с саксофоном вылитый Джамал. И я смотрю, слушаю, как той живой страстью, томительной и бесконечной звучит музыка саксофона в его руках. Вспоминаю, какой музыкой была я в руках Джамала, какие ноты, мелодии и потаенные регистры открывал он во мне, а импровизации наши, без которых джаз и не джаз … Мне не забыть весь этот джаз. И не вернуть.
Всё. Усилием воли захожу в метро. Еду, а в голове музыка, перед глазами лицо музыканта, воспоминания о Джамале, прямо до ощущений воспоминания. И вот это всё животное во мне так расходилось, что сил нет, колени сводит, суставы выворачивает. Думаю: «В конце-концов, я же взрослая женщина, почему я должна стесняться своих желаний?» Открываю в телефоне «Контакты», размышляю, кого бы ангажировать на «весь этот джаз», что бы, так сказать, друг помог другу… Просто помог, без обязательств, на один вечер или ночь –смотря как музыка будет звучать наша совместная музыка. О, вот, Вадик. Давно ходит вокруг да около. Пишу в Ватсап: « Вадик, привет. Помоги мне, это очень срочно».
Вадик: «Очень рад тебе! Что случилось?».
«Вадик, я знаю, что ты относишься ко мне как в прекрасной Даме и Фее лесной. Но феи и дамы тоже иногда хотят большой и чистой любви. В смысле — ванну, много шампанского и воплощай с феей любые свои фантазии. Вот такая я сегодня НеПрекрасная Дама, а похотливая самка». «Что ты, ты всегда крайне романтична, и я готов помочь».
« Как это прекрасно, милый друг, еду к тебе!!! Устроим весь этот джаз. Я буду твоим послушным саксофоном, играй на мне любые импровизации!» Выхожу на станции, пересаживаюсь на ветку Вадика. Смс. От Вадика. Сейчас спросит, какое шампанское люблю. Сладкое, ооочень сладкое я люблю…
«Ленок, прости, я забыл, совсем забыл — у меня же сегодня билет на концерт! Ты написала про саксофон и джаз, и я вспомнил! Друг позвал, на какой-то очень редкий джаз в Москве! Давай завтра, не могу отказать другу, он проездом, специально прилетел на концерт и мне билет подарил. Всё-таки очень редкий джаз! Понимаешь?».
Мой саксофон всхлипнул во мне и заткнулся. Что мне ответить тебе, Вадик? Поздравляю тебя, Шарик (Вадик), ты балбес?
«Конечно, друг мой, конечно, я понимаю. Всё-таки это же редкий джаз…». «Спасибо, ты лучшая, я всегда знал. Приезжай завтра, буду ждать, и на все выходные оставайся, если можешь. А я тебе запишу видео на концерте, послушаем завтра вместе, поимпровизируем…».
Провались пропадом твоё видео, Вадик, , и твой заезжий друг, и этот редкий джаз, весь этот ваш джаз.
Вот такая получилась история. В завершении мне хочется извиниться. Извиниться перед хорошим человеком, за то, что пообещала написать про московский джаз, а написала какую-то лирическую ерунду.
И перед мои диким и прекрасным Джамалом. За то, что сама оборвала ту лучшую музыку, которая звучала когда-то между нами. За весь этот джаз.