Разговор ни о чем

Однажды два падших ангела нашли личный дневник одной малоизвестной писательницы с путевыми заметками без дат, но с описанием окружающей обстановки и кое-каких событий…

Они давно не видели ничего подобного, разумеется, когда-то они были в курсе литературных тенденций, но в последние столетия так закрутились с мелкими пакостями и большими неприятностями, которые им приходилось ежесекундно создавать в мире людей, что совсем забыли о литературе…

Раньше-то через Роттердамского, Мора и прочих писателей идейки людям подкидывали разные зловредные и не очень… А теперь писатель измельчал кажись: все эротический момент в моде у читателей, минимум философии, вот и писатели подстраиваются под общественные тенденции. Нет, конечно случаются хорошие опусы, но только тогда, когда автор для себя пишет…Закон такой… зеркальный что ли… Вроде общественная профессия, а успех приходит только тогда, когда произведение в процессе написания становится сугубо личным….

Итак открыли наши ангелы-демоны дневничок, забрались на вершину Эвереста и читают : “Ультрафиолет…

И снова дожди…и снова нет солнца… Снова грустно… Когда нетсолнца, когда ультрафиолетовые его лучи не согревают кожу, когда не хочетсясмотреть на небо… Делать что-либо намного сложнее, потому что нет настроения… простотак, от погоды, а надо искать его где-то еще…

Поэтому и грустно…вроде..и без особой причины. Такая особаясеверная грусть.

Ультрафиолетовое голодание…. Жизнь…она вообще похожа насолнечный голод…

Только наше солнце, это не только светило в далеком космосе,это и люди, которые нас окружают, и события и вся наша жизнь… Все хорошее можносравнить с солнцем… Все плохое… с его отсутствием, но это и без того, кажется,ясно. Порой даже самые близкие люди могут быть равнодушны… Вот он и солнечныйголод… Все не так…все поздно…некуда, хотя знаешь, что где-то можешь еще себяпересилить, но нет… ты останавливаешься и жадно ждешь своего солнца… А его нети нет..и не будет, пока не поймешь, что ждать придется очень долго, если несменить полосу обитания, если не переехать поближе к экватору… Там счастьеближе.. И дело не в реальном экваторе, а твоем личном, воображаемом…можно и таксказать… ты можешь достичь чего-то, только самосовершенствуясь… Делая, что-то большее…преодолевая…огромныерасстояния, чтобы достичь намеченной цели… И не нужно останавливаться, чембольше целей…, тем больше солнца… Тем ближе твой собственный рай, и даже, еслион никогда не будет идеальным, все же он будет близок к идеалу… И ради этогостоит тянуться…к солнцу и жадно впитывать в себя этот ультрафиолет.”

-Грустно, как – то пишет, уныло….

– Так хороше же, унынием страдает, наверно…

Наш клиент..

– Не факт, старина, иногда писатели личину чужую на себя примеряют, настроение выдумывают, а сами на позитиве быть могут…, общительными….

-Давай дальше, читать.

“Лепестки черной розы…

Однажды тихой лунной ночью появился на свет прекрасный нежно-розовый бутон…

Но не успела роза вкусить теплого солнечного света, как пошли проливные дожди,

и казалось уже бедному цветку, что уже никогда не увидеть ей снова солнца, которое она видела на рассвете перед тем, как начались эти проклятые дожди… оно было так прекрасно… так манило… но лучи, едва коснувшись ей лепестков, … исчезли за облаками… которые потом превратились в черные тучи, и эта холодная вечность длилась бесконечно долго… видимо, действительно вечность…, и тем невыносимее было ее терпеть, зная, что там где-то за этой черной мглой прячется такое прекрасное солнце… И вот однажды тучи ушли и наконец появилось солнышко…. И стало розе так тепло… хорошо, она как будто сама наполнилась светом этого далекого, прекрасного светила … Но счастье было недолгим… В ее мир вторглись… люди…,

они рвали друг на друге одежду кричали… жадно забирали у друг друга души, впиваясь в тело, какими-то страшными острыми предметами, как будто хотели опустошить друг друга до капли…

В мире людей это называется войной….безжалостное время, когда земля до недр пропитывается людской кровью, и ей становится нечем дышать… И вот кровь заполнила доверху сначала лепестки розы…потом стебль…и корни…. И стала она ярко-красной, алой как сама кровь… Прошли годы… прошли дожди, засухи и даже снегопады, их она тоже смогла выстоять, но ничто не смогло смыть крови с ее лепестков…, которые со временем почернели и упали на землю… и разнес их ветер по свету…, и как я когда-то слышала…, говорят…, кто найдет все лепестки и сложит их на рассвете в мокрой траве… найдет свое счастье…, так как увидит на лепестках отражение своей души… и поймет то, что никто никогда до него не мог понять… он увидит, где находится счастье….”

-Красиво и непонятно.

-Все, как раз понятно, социопат твой писака…

-Почему мой? Почему социопат? Еще больше запутал!

“Карусель

Однажды я увидела во сне карусель… и слышался мне смех где-то в дали, утром же я об этом долго думала, не желая проснуться…

Наша жизнь, порой бывает похожа на карусель. Смех, радость, слезы радости, опьяняющий восторг, от которого кружится голова,

наше сердце замирает, то от восторга, то от ужаса, то кровь стынет в жилах, то отпускает, и снова восторг, снова ужас, страх, по ровной, и опять мертвая петля, как на американских горках…

У кого-то эти развороты чаще, у кого-то реже…

У кого-то внутри кипит вулкан, а у кого – то он уже вышел наружу, и кипящая лава сжигает, обжигает, сметает все на своем пути…

Все мы разные, у нас разные ситуации вызывают разные реакции, порой мы творим зло, порой добро, порой ни то, ни другое…

Мы как братья-близнецы, вроде и не отличить в чем-то, а вроде и совсем непохожи… Мы все проживаем одну и ту же жизнь, но у каждого она своя…

Мы ищем смысл, не находим, находим ускользает…, а мы все держимся за его останки, стараясь сохранить хоть что-то..

Почему? Зачем? Не затем ли, чтоб просто жить и быть счастливыми, найти свое счастье, свое место в огромном мирозданье… Все так просто, а иногда хочется, чтоб было сложнее, а иногда наоборот сложное так хочется сделать простым… Всегда чего-то не хватает, но это и хорошо, есть куда идти, есть к чему стремиться, главное не смиряться до конца… Не примириться со скотским, бесполезным существованием… А оно порой так манит…, так хочется взять и навсегда остановиться в этом беге… Наша жизнь похожа на маленькую, проворную стрекозу, у нас в ладони… Можем упустить, можем погубить – и это наша вина… Не стоит винить кого-то другого, ведь больше всего виноваты мы сами. Кто действительно хочет, а не только говорит об этом, делает, стремится и рано или поздно достигает своей цели. Нам в этой жизни ничего не останется вспомнить потом кроме стремления…- ведь все хорошее связано именно с этим… Роскошь, пафос …– все это пыль, которой мы прикрываем свое малодушие, истинно только стремление к цели, только об этом мы наедине с собой думаем с гордостью.

Вот такие мысли…”

-Красиво…

-Зря, она сну такое значение придает, это мы же их им и посылаем.

-А с чего ты взял, что она придала хоть какое-то значение? По мне так просто описала….

“от рассвета до заката

Утром встречам рассвет… Вечером провожаем закат…

Наша жизнь очень похожа на это обычное течение времени…

У каждого есть свои рассветы… свои закаты…падения и вершины,

И в общем вся наша жизнь – от рассвета до заката…

Только это очень длинный день.

Наше рождение…юность-это вроде рассвета,

Когда мы полны сил и энергии, чтобы сделать то,

что хотим в этой жизни…

Потом наступает закат… у кого-то раньше у кого-то позже…

это итог…- у кого-то он ярче…, у кого-то зарево еле теплится мерцающим огоньком и гаснет…

Все мы что-то делаем в этой жизни, все оставляем какой-то след…

А вод насколько глубоким он будет зависит от того, как мы проживем эту жизнь,

что успеем сделать… И не обязательно жить долго, чтобы сделать что-то значительное…

мы можем это сделать в любой момент, главное начать и не бросать, не оставлять ни в коем случае..,

чтобы потом уходить в свой закат со спокойной душой тихо и печально, но гордо и прекрасно.

Прекрасно, чтобы сказали достойная смерть,… и достойную жизнь прожил человек…

Память – единственное значимое, что мы оставляем после себя, все уйдет…,

А память останется, а насколько долгой она будет – полностью наша заслуга или наша вина….”

-Интересненько… Хмм… А у демонов в этом плане также?

– В каком плане?

-Ну рассветы…закаты, все такое?

-Ааааа, не знаю, не пробовал….

– Балда! В философском плане! Людям все же вон как интересно приходится, жизнь короткая, но яркая….

А у нас длинная и однообразая… Знай, людишек подгоняй плохие поступки совершать и баста!

-Да, брат, не позавидуешь….

“Счастливыми не рождаются…

Счастливыми не рождаются, счастливыми нас сначала делает тепло родных, потом круг все расширяется, становится больше, все больше и больше лиц вливается в игру наших эмоций, и это уже не круг, а многоугольник какой-то внутри с лабиринтом. И ты ходишь по этому запутанному клубку, и запутываешься все больше и больше, и когда все уже кажется предельно ясным, вдруг раз и снова, снова лабиринт, и еще более сложный и запутанный. Игра… Нити, взаимосвязи, сплетение, переплетения, что-то бьет в солнечное сплетение и отпускает… И свет… И ничего… И пустота… А потом заново в эти лабиринты. Уходишь в темноту… Потом ищешь свет, отпускает, уходит, упускаешь. Все так сложно… Все хочется сделать проще, а никак не получается. Иллюзия простоты. Уход от себя… А надо лишь остановится и перестать глядеть по сторонам. Ведь по сути важен только ты…”

-Точно как подмечено… “Счастливыми не рождаются” – экая такая фраза, а оно так и есть…

-Хм…Хм…

-Ты чего заснул что ли?

– Экая фраза… экая фраза – ерунда полная, чушь! –

Молчание,-… Давай дальше что ль почитаем, все равно делать не чего…

“Жизнь со вкусом кофе…

Кафе… Каждый вечер… Чашечка кофе, он, она… Он тянет ее за ниточки…Марионетка… Кукла, но только его кукла, и ничья больше. Им хорошо. Один из множества вариантов отношений. Хотя, может быть, этих возможностей вовсе и не так много. Случай… Судьба… Или и то и другое… Уже неважно. На данный момент важны лишь ваши эмоции. Вкус кофе на губах… Поцелуй… Вечер… Улицы, машины, огни…, а для тебя время как – будто остановилось. Будто бы наступила вечность и эта вечность в его глазах. Как будто за спиной выросли крылья, но тем не менее любое небрежное слово с его губ, может трижды убить, растоптать… Ты такой ранимый ангел. Светишься весь, а чуть что сразу падаешь на землю. А падать-то в десять раз больнее. Ангелы летают высоко…”

– Фу.., слащаво как, аж во рту слиплось все!

“Минуты…

Вечерело… Небо медленно покрывалось сиреневым вязким туманом, темнело…

На ночной улочке в Барселоне было мокро, от только что прошедшего дождя…

Но это был не тот проливной дождь, к которому она так привыкла… В ее родной стихии дождь был холодный, пронизывающий душу насквозь….,когда идешь под таким вот дождем, ощущение будто дождь у тебя внутри, а не только снаружи…, все равно немного груснеешь… разные мысли приходят в голову и кружатся в медленном вальсе и от них не куда уже не деться, если никто не отвлечет тебя от этого непроизвольного занятия, и вот думаешь: почему время течет так быстро, а успеваешь сделать так ничтожно мало, понимаешь, что некого кроме себя в этом обвинить и злишься на весь мир в такие моменты… Ведь можно достичь всего, надо только начать делать…

Начать и продолжить…, что так трудно… Но это того стоит…,ведь в жизни только один яркий рассвет…, когда ты молод… потом время начинает близится к закату… и все меньше минут остается, все больше упущенного времени,все меньше ярких красок, больше серых будней, больше иллюзий, разбитых надежд… Ивсе чаще начинаешь забывать, о том что, когда-то хотел…,к чему стремился…, и чтобы не происходило в жизни, если ты бы настойчиво шел к своей цели, даже,если это было бы что-то очень плохое, или даже ужасное, способно только замедлить тебя, но никак не остановить… Но ты предал себя… делаешь недостаточно или вообще забыл о своих мечтах… Никогда не поздно начать… Но минуты идут тикают часики… И ты уродуешь картину своей судьбы, когда мог бы написать шедевр….Тебе все лень…. все некогда… да ладно потом и в итоге никогда…и никогда в жизни….А ты бы мог многого достичь… и столько всего сделать, да мог бы и не говори,что нет, это неправда, это просто страх…и доказательство, тому те немногие,которые сделали это. Те, кто изменил жизнь, и даже, если тебе не удастся достичь идеала, сознание того, что ты сделал максимум дорогого стоит…

Но среди теплого барселонского дождя не было меланхолии или даже легкой грусти…. Там было тепло…уютно и прекрасно…, но те кто был рожден в этой ласковой стихии, не замечали этого…

Это была привычка…они не знали, как бывает иначе и не могли оценить это в полной мере….

Так бывает всегда…ты не можешь понять боли, пока не испытаешь ее … И никогда не понять горя другого человека, пока у тебя не случится того же… Ты можешь лишь помочь…приблизится…но никогда не поймешь, что с ним творится… Вообще невозможно понять, что творится в душе другого человека…Мы все такие разные… Все непохожие… даже близнецы…Поэтому никто не поможет тебе, кроме тебя… Но в то же время мы одинаковы и порой похоже, но это похожесть только внешняя, поверхностная, внутри же все очень сложно непонятно, и порой не хочется понимать, все слишком сложно… И так хочется уйти в мир фантазий, в мир снов…, где у кого-то золотые водопады,нежно-белые цветы…голубые дороги…и тепло-прохладный ветер, которого нигде больше нет,кто-то там просто с любимым человеком вместе…, хотя на самом деле это не так, кто-то просто идеализирует свою вторую половинку, у каждого свой мир иллюзий… И так сладко порой погрузится в него, видеть не то, что есть на самом деле… Но так жить нельзя… Потому что реальность все равно придет в твою жизнь…, а если слишком часто надевать розовые очки можно ослепнуть от слишком яркого столкновения… Надо быть собой, так лучше… и правильней, так просто не так больно…”

– Интересненько?

-Интересненько!

“Черно-белое, синее, желтое…

Раз, два, три, раз, два, три, четыре, раз, два,

три, четыре, пять…-я иду искать…

Прячусь, смеюсь, ищу… Жизнь по сути –

это игра в прятки… Мы прячемся от своих мыслей,

от себя, от других, когда нам трудно,

и ищем что-нибудь, например, счастье или любовь…,

или свою вторую полоинку, купюру на асфальте, ещё что-нибудь,

когда всё хорошо… Кто-то находит, кто-то так всю жизнь и бежит

за уходящим поездом надежды… Это смотря, что искать,

искать что-то конкретное или что-нибудь абстрактное.

Ставишь конкретные цели-находишь,

если приложишь достаточно усилий , не ставишь –

так и ищешь всю жизнь. Что-то наподобие счастья,

любви, радости можно найти лишь в себе, а не в ком-то другом,

люди делают ошибку начиная искать счастье у соседа. Счастье- оно

внутри нас, и то, что происходит хорошего в жизни может только

его разбудить, но никак не поможет ему стать нашим вечным спутником,

быть счастливым в трудную минуту невозможно тяжело-

это искусство, полёт аса, умение мастера…

Счастье – оно всегда прячется где-то внутри нас самих,

в тихой гавани души, и надо только правильно подобрать удочку,

чтобы выташить его оттуда, а удержать его сложней,

чем скользкую живую рыбу, стрекозу в полёте…

Но тем не менее, это может сделать каждый…

кем бы он ни был, и сколько ошибок и промахов не осталось у него позади.

Чёрно-белое, синее, жёлтое..

Чёрно-белая грусть, синее небо над головой,

жёлтое солнце или чёрно-белый мокрый город,

синее платье, жёлтые ботинки…, жёлтая головка сыра,

синяя лента в волосах, чёрно-белый фильм…

Странные мысли…, как-будто детская считалочка…

Что-то в этой жизни всегда останется чёрно-белым,

что-то ярким… Люди, как художники,

которые раскрашивают свою жизнь в разные тона…

Чёрно-белое пустое, упущенное время…

Что-то яркое- это те моменты, которые хочется

вспоминать снова и снова…

А кто определил количество этих моментов?

Мы сами и определили, мы сами и нарисовали…

Как-будто детские качели мирно раскачивают наше время туда-сюда,

тик-так стрелки часов… А люди-господины времени, а люди – его рабы…

Делаем, что хотим, а упущенное не вернуть…

Но даже в последний миг можно насладится холодным

дуновением ветра в палящий зной

или… на худой конец придумать красивую сказку,

чтобы было приятно…

Ничего не делать – это тоже своего рода выбор…;”

-Мудрено как-то…

-Жизнь мудреная пошла.

“Море

Порой наша жизнь бывает похожа на большую волну. Как на море, то волна, то легкий бриз. Тишина… А бывает буря, шторм, девятый вал. Все сметает на своем пути, и кажется не выжить … Но тут снова солнце и легкая рябь на воде. И даже иногда, мысленно возвращаясь назад, не знаешь, что лучше, и даже не то чтобы именно лучше, неверное слово… Скорее понимаешь, что сделали тебя таким, каков ты есть именно бури, а спокойствие и тишина это всего лишь своеобразная передышка для того, чтобы чему-то научится на новой непогоде в своей жизни. И, возможно, этот шторм лучшее что у нас было, он бесценен тем, что сделал нас собой, перекроил, переделал, передумал, изменил, научил… Жизнь учит нас чему-то, каждого своему, каждого по-своему. И то, какими мы станем в итоге, та финальная черта, перешагнув которую, либо возможен новый старт, либо нет…”

-Вот на море захотелось…

-“Море, чайки, белый песок…” Эххх…

“Асфальтовый город

Стены, лужи, серый асфальт. Рассыпаюсь на частицы, становлюсь частью этого пыльного города. Асфальтовые джунгли. Коробки передач… Передачи в коробке… Каждый в своей коробке. Система… Система систем. Всеобщий круг. Выйти из круга невозможно? Я знаю одну фразу: нет ничего невозможного. Надо только захотеть и сделать. Только так. Никак иначе. Иначе только жизнь по инерции. Жизнь, которой живут миллионы. Лень, зависть и бездействие… Начни сегодня. Не откладывай на завтра, и твоя жизнь станет тем, о чем недавно ты мог лишь мечтать. Не будет миражей, не будет иллюзий, ты найдешь свою прекрасную Атлантиду, когда-то скрытою тобой под миллиардами кубометров безжизненной воды.”

– Ох уж эти мегаполисы, действительно джунгли асфальтовые какие-то…

-Соглашусь, пожалуй…Дальше!

“Ядерный взрыв

Расщепляюсь на атомы, возрождаясь из пепла, как птица феникс, миллиарды раз. Вселенная… вселенная моей души. Ядерный взрыв… Ухожу в войну, ухожу в игру… В игру твоих снов. В игру слов… Мечты иллюзий, мечты об иллюзиях. Жизнь моя бездна. Над бездонной пропастью свет в конце тоннеля. Не решаюсь… Честность, ложь, все перепуталось. Все как у всех… Убегаю от целей, поставив точку, оставив многоточие. Соленый, пропаренный воздух, в легких яд, в голове наркотик… Зависимость… Не от препарата, а от образа жизни. Ничего не делать, выбирать пустоту. Не выход … Но для многих стиль. Потеряем. Потеряю… Уйду, вернусь, и начну сначала. Всем всегда надо начинать сначала. Оставлять не многоточие, а точки. Замазывать резко, черной краской белые пятна своей жизни, и тогда начинать рисовать свою жизнь, как шедевр. Повернемся к ветру лицом и встретим дождь, не моргая, и только тогда красно-розово-оранжевый рассвет проникнет в усталую душу, и все станет истинным навсегда.”

-Весело человеку видимо живется…

“Марионетки

Каждый из нас в своем роде марионетка. Марионетка, закованная в самим собой созданные рамки. В большинстве своем мы такие, какими нас хотели видеть когда-то. Стремимся к созданным когда-то ложным идеалам и понимаем это порой слишком поздно. Жизнь проходит мимо, когда ты стремишься стать тем, кем когда-то не хотел быть. Все так запутанно. Начинаешь каждый день сначала. Новая жизнь в никуда… Вместо того, чтобы изменить все по-настоящему. Решаются единицы. Миллионы живут и прожигают свою жизнь.”

-Точно весело…

“Дорожная пыль

Если бы я была легким южным ветром, я бы лежала на дороге, любовалась бы небом, всегда таким разным и красивым, а ночью считала бы звезды, силясь заснуть. Я жила бы у моря и наслаждалась всем: приливом, отливом, штормом, ураганом и особенно любила бы солнечные блики на водной глади. Они казались бы мне кусочком света из другого, неведомого мне мира. Время было бы не властно надо мной- я жила бы вне времени, вне вечности. Днем бы я играла в салочки с дорожной пылью и аккуратно сдувала бы ее с прохожих. Правда, меня бы очень огорчали детские слезы, которые я не могла бы не слышать. Не всем дано счастливое детство, но те дети, которым оно дано, могли бы радоваться каждому моему дуновению, каждой птичьей трели, каждому кузнечику и стрекоту цикад в летнюю ночь… и улыбаться…. вместо того чтобы плакать. Ведь слезы – самая бесполезная на свете вещь: они закрепощают разум, не дают мыслить здраво – и действовать. Когда дети плачут – они попусту теряют время, а людская жизнь так коротка. Странно, но люди осознают это только тогда, когда ощущают на себе холодное дыхание смерти. Плач взрослого человека, хотя тоже в целом бесполезен, но приносит облегчение. Взрослые плачут, когда все серьезно. Дети, в большинстве своем, просто выставляют напоказ свои капризы… Если бы я была ветром и жила бы на юге, я бы радовалась каждому солнечному лучику, каждой улыбке ребенка целую вечность. Потому что, если я была бы ветром, я бы не чувствовала ни насилия, ни жестокости. Я бы ускользала между пальцев, принося прохладу. И мне нельзя было бы причинить боль…, а без боли, насилия и прочих порождений зла – мир удивительно прекрасен!”

-Дальше, дальше давай!

“Анатомия жизни

Анатомия жизни способна уложиться в три слова, три строки, а можно написать о ней целый роман. Я же напишу просто заметку, черточки своих мыслей….

Когда-то в этом сером заснеженном городе, дышашим пылью… Нет, не так…

Ведь это могло случится, случается, в каждом городе, в каждом уголке земного шара,

голубого вращающегося шарика среди множества других разных гигантских шариков…

Я называю эти гигантские шары шариками умышленно, потому как их гигантские размеры ничто по сравнению с размерами Вселеннной. Бесконечной, прекрасной…

Мы все, все люди, обитатели одного из таких гигантских маленьких шаров, удивительные и уникальные, такие ничтожные и такие великие, бесконечные, как Вселенная и в миллиарды миллиардов раз меньше своего голубого шара, в миллиарды миллиардов раз больше песчинки, и гигантские по сравнению с атомом. Мы начало начал. Мы все и ничто, каждый из нас вселенная и атом в одном теле.”

-Заумно как-то, а вот и стихотворение…

“Молчание

Не буду многословной.

Уйду не попрощавшись…

И ветер в голове своей оставлю для себя.

Следами будут пусть те розы на снегу,

Что снились мне той ночью,

Когда хотелось улететь,расправив крылья,

В небо далеко,через весь космос

В одну из черных дыр исчезнуть.

Молчание души-прекрасное мгновенье.

Я ухожу,не оставляя ничего,

Кроме той заветной тишины,

Которая сближает непонятно.

Я остаюсь…

Я временная гостья в этом мире…,

Хотя как,может быть,и все…

Я не прощаюсь,потому лишь,

Что просто не люблю прощаться…

И сердце,замерев в полете,

Наверно,так и не остановит

Бег времени неспешный…

А может и случится миг,когда оно замрет.

Слова закончились и мысли опустели.

Моя душа хотела помолчать,

Молчит…

Я ей позволила…

Такую странную,неправильную роскошь.”

-Нежное, нравится….

-А вот смотри, пишет,что создавалось все это постепенно,

среди событий, встреч, свиданий…, чтобы сохранить частичку себя неизменной… и не потеряться…

– Распространенная теория…

Итак, долго еще разговаривали ангелы, стемнело, рассвело,

снова стемнело… А они решили наконец просто поговорить друг с другом устали молчать и нашептывать…

Даже им иногда нужен отдых….И напомнил им об этом тот самый дневник.

Loading Likes...

9 комментариев

  1. солнце светит, вода течёт, человек ДОЛЖЕН быть счастлив… это плохой текст, но согласна с Ровой – название то, что надо. но стоит ли разговаривать вообще о “разговоре ни о чем”? хотя допускаю, что Мила не в курсе, что фиксируя свои откровения, открывает велосипед.

  2. ни о чем – чрезвычайно кокетливое название
    истинный смысл его (чисто женский трюк) – “обо всём и очень важном”

    однако… слышишь шелест фантиков
    переливается радуга мыльных пузырей

    мальчик переоделся дедушкой
    деве подрисовали морщины
    текут глицериновые слёзы

    дело вовсе не в отсутствии истории
    историей сыт не будешь – два абзаца дневниковых записей могут стоить сконструированной повести

    дело на мой взгляд в умозрительности в непрожитости
    в наделении словесных конструкций значимостью выношенной мысли – а там…кокон – шелестящий кокон пустоты

    мне нравятся тактичные ироничные ангелы
    мне нравится форма
    незлобивость
    позитивное убаюкивание

    что никто никого не убил
    что нет ни начала ни конца

    что у автора столь юное выражение глаз)

    есть проблемы со вкусом – розы на снегу и розовый закат в усталой душе – ну и ещё поднаберётся

    многие умозаключения как сахарная вата – глюкоза объём и…пеночка на пальцах

    всё же за проповеди нельзя браться без лицензии

    ну и конечно это изумительное красной нитью “всё в наших руках”)))

    Апостол Иаков сказал: «Теперь послушайте вы, говорящие: «сегодня или завтра отправимся в такой-то город, и проживем там один год, и будем торговать и получать прибыль»; вы, которые не знаете, что случится завтра: ибо что такое жизнь ваша? пар, являющийся на малое время, а потом исчезающий. Вместо того, чтобы говорить: если угодно будет Господу и живы будем, то сделаем то и другое», – вы, по своей надменности, тщеславитесь: всякое такое тщеславие есть зло».

    вот

  3. Из предложенного на предновогоднее обсуждение больше всего мне понравилось… написанное коллегами по поводу этих двух текстов. А именно -комментарии Ровы и Ира-Гры.
    Относительно же моего (безусловно, сугубо субъективного) мнения по поводу предложенного Милой… Хочется, во-первых, ответить словами автора, немного перефразировав:
    – Интересно?
    – Неинтересно!
    Видно стремление писать красиво, писать умно (но собственных возможностей для реализации этого пока не очень наблюдается). И вот уже пошла бесконечная вязь (местами даже неплохая по ритмике!) тысячи раз уже слышанных “откровений”, красивостей и, извините за собственный неологизм, “пафосностей”. И всё это обильно пересыпано штампами-штампами-штампами…
    А поскольку этого всего ещё и очень, очень много, то читателю тяжело заставить себя вникать. Ведь наверняка здесь должны быть и какие-то хорошие моменты, ну хоть крупицы! Так, НМСВ, мне где-то понравилось сравнение жизни, её хрупкости (относительно возможных ошибок) – со стрекозой в ладони.
    Хотя, возможно, и это где-то вторично – навеяно известной песней.

  4. Мне трудно пробиваться сквозь стену непонимания. Я как брошенный цветок
    под колесами реальности. Я разочаровалась в любви и дружбе, и вкусила
    горечь предательства. Я холостой патрон в обойме жизни.
    Катя, 12 лет

  5. Существует выражение «усталая проза». Так называют неудачные тексты пожилых авторов, чтобы не обидеть некогда талантливого человека. Тексты сегодняшнего автора, по аналогии, можно назвать «незрелой прозой». Я верю, что автор искренен, для него каждая фраза наполнена смыслом, но не для читателя. Соглашусь с Олей Бритвиной и Ирой Грацинской, выражено все самым банальнейшим образом . Столько штампов, столько стертых образов, общ их мест, тысячи раз уже сказанного. Я недавно разбирала собственный архив и в залежах пожелтевших тетрадок обнаружила дневник, который вела лет сорок назад. Так это все похоже! И о счастье и о солнце и о дожде… Пыталась вспомнить, о чем, конкретно, шла речь. Ага, там, где про плохое настроение и отсутствие солнца – приехала домой после дежурства в больнице, хотелось в душ, есть и спать, но позвонила Галка, пошли на выставку в Манеж, познакомились с художником Витей, который звал в гости посмотреть на его собачку Вишню… Там, где про счастье, про то, что оно в наших руках, и, что люди не могут понять друг друга до конца – на дне рождения Витькиного приятеля. Темная коммуналка, воняет горелым. В комнате свечи, вино, «Битлз» шуршат пленкой на магнитофоне «Романтик». Приятель в настоящих джинсах, хвалится лейблом на тощей заднице, говорит, что отдал за них двести рублей. Витька напился, клеется то к Галке, то ко мне. Я отпихиваю нахала. Приятель так интересно рассказывает о новой группе (Пинк Флойд? АББА?) Заходит печальная девушка, держа за шиворот молчащий красный телефон, шнур тянется за ней. «Соседка», – говорит приятель… Ну и так далее…
    Надеюсь, понятно, на что я намекаю. Общечеловеческие и вечные темы лучше уводить в подтекст. Когда сказано прямо, то кажется, что банальнее не бывает. А, если в подтексте, то получится по-своему, как ни у кого больше. Но для этого должен быть и текст. То есть, история ли, зарисовка, а в подтексте, скажем, «как все одиноки» или «серые будни, но есть мечта», или «добро и зло» и пр.
    Мне понравилось, что автор связывает душевные состояния с погодой-природой. Рано или поздно научится замечать значимые детали и находить точные и верные слова, только свои.

  6. Ах, Игорь, ах. Спасибо!
    Вдогонку хочу добавить, что греют, вроде бы, инфракрасные лучи (смутно помню из школьной физики), а ультрафиолетовые вырабатывают витамин Д, чтобы не было рахита и хлорофилл у растений. Нет?

    1. насколько я помню, видимый свет тоже греет (так и был открыт инфракрасный – провел Гершель свет через призму, замерил разную температуру по разным цветам, а потом поставил градусник туда, где ничего не видел за красным, и там была наибольшая температура). Но в любом случае, верно то, что с ультрафиолет в тексте для описания тепла – ни к месту.

Оставить комментарий