Стихи Дмитрия Оболенского для обсуждения 3ого октября.
***
Тот пейзаж, в пространстве оконном, —
он желтком растекался по крышам;
так, доволен ли я горизонтом?
Я не знаю. Но, в общем, наслышан
Я хотел бы его сопоставить
с партитурой длиною до гроба,
с той, которую мне моя память,
сообщает под честное слово
Ту, которую рвал вместо денег,
с той лишь разницей, что без заминки,
ту, что после, я в качестве стелек
находил, надевая ботинки
Этюд о поезде #1
Качнувшись, вагон, как это бывает,
попятился, словно в обиде на зал,
но вскоре он, выдохнув, как бы оттаяв,
(отходчиво свистнув) покинул вокзал
…И я вместе с ним. в каком-то безумном
желании как-то себя обвести
и совместить себя с этим рисунком:
со стрелкой вокзальных часов на шести,
С берёзовой рощей, с развилкой дороги,
с желтеющим куполом церкви, с рекой;
а дальше: дома, пансионы, остроги,
и это безумно, и в этом — покой
Этюд о трамвае #1
Я вышел из дома в осеннюю ночь,
достигнув трамвайных путей,
зажёг сигарету
(такую точь-в-точь
какую курю каждый день)
И сам для себя притворился, как будто
обычное дело в природе,
что вдруг подъезжает трамвай,
но откуда?
Трамваи так поздно не ходят
Трамвай в свою очередь думал похоже,
свою унимаю трамвайную спесь:
«Слишком уж поздний
час для прохожих,
какого чёрта он здесь?»
Описание отсутствия
Постель неубрана и скомкана навеки; тишина;
и чешуя, ногами сдвинутая вниз на липкий кафель;
и пустошь комнаты, и следствие: кривлянье фотографий;
и эллипс зеркала, в котором ты была обнажена
Остатки завтрака: намеренно рассыпанный повсюду
(но преимущественно по_полу) миндаль; а если вкратце:
плаксивый кран, сентиметально вспоминающий посуду,
приборы в масле, скорлупа…всё — как обломки декораций
Праздник #1
Графиня (похожая, да, на графин),
сто лет провозившаяся с мундштуком,
возилась с последовавшим за ним
по-жабьи осклабившимся мужиком
Поодаль девица с несчастным лицом,
мусолила жалкие драмы свои;
герой, называя себя подлецом,
давился вином, вспоминая бои
И кто-то скучал, ведь и скука должна
присутствовать в жизни, считал музыкант,
но тут же бесился: какого рожна
я к скуке имею излишний талант?
И праздник (как сон) постепенно пугал:
линяли и пудра, и вечер, и дух,
и ближе к концу разбивался бокал,
и свет — с уважением, медленно — тух
Праздник #2
Перелома комедии драма не лечит,
и сумрачный полдень, таращась в окно
напомнит, что, может ещё и не вечер,
но и не утро давно
И ты не среди арлекинов прекрасных:
кругом одни клоуны да торгаши.
Ты вроде бы шёл на торжественный праздник,
А оказался в глуши
Очнувшись, допустим, среди катаклизма,
ты в силах с ним справиться только лишь при
участии памяти, здравого смысла,
ты молод, тебе 23
***
Одиночество слагается из пыльного матраса
и из книжек, распластавшихся на ветхой фурнитуре;
пробуждение — не новость, отчего тогда гримаса
изумления и страха как в плохой карикатуре?
Говорят, что остановка (как процесс) подобна смерти,
как ландшафт она нередко в поле зрения маячит;
у тебя есть варианты в твоём жизненном конспекте,
отчего же чистовой так до сих пор и не был начат?
Твой проспект не существует без тебя, побойся Бога,
я там был совсем недавно: много ветра, как ты любишь;
очень скоро всё оттает, в том числе и пруд как око
станет зрячим неизбежно, понимаешь? Как поступишь?
Добавить комментарий
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.