после посещения одного мероприятия.

Все мы в чем-то поэты, только первый пишет, второй бледный как стена, ну а третий застрелился в двадцать с лишним лет. И все это не иначе как поэзия. И поэтично страшно. Те, которые пишут - поэты, все остальные - лирические герои. А жизнь наша - поэма, которая длинновата, местами пафосна, скучна и откровенно не продумана, но оставляет (чаще всего) в сердце у читателя некий отпечаток искренности, ведь она жизненна! Конечно, как уже было сказано, она и есть Жизнь.
Все это, ясное дело, не так.
Поэзия намного больше! Ну не понять этого толпам юных девиц, сжатым в тиски страсти, которые все больше сходятся на их стройных фигурках, и с тихим любовным свистом выдувают драгоценное "СЛОВО" прямо на чистоту бумаг. Это годно максимум для пылких СМС-ок. Далее, ясное дело, графоманы. Графоманы. Куда ж без них? Им не нужна любовь как стимул! Все сгодится, ведь можно наклепать бредовые строчки, смыслом меж собой не связанные, и выдавать это потом за поэзию! Нет литературе без смысла! Набор образов не есть стихотворение! Но это Эльдорадо для бездумных писак, считающих себя поэтами.
Стоя на трибуне, читая свои произведения, ты чувствуешь себя великолепно. Ты – поэт! А перед тобой публикум. Дорогой и горячо любимый.
Тут же, конечно, за тобой следуют людишки, верующие в свою экзистенцию. Они думают, что умеют писать, и остается их только убить, чтобы разуверить в этом. Я поражаюсь (теперь и я – публикум), сидя в зале. Не знаю, чему все хлопают. Ну не пойму этого.
Хоть убейте. Меня.